BIENVENIDA SEÑORA TELE

El alcalde clamaba desde el balcón del ayuntamiento “vecinos de este lugar, os debo una explicación, y esta explicación que os debo os la voy a dar”. Tras el discurso y el rumor previamente propagado todo el vecindario supo que ese domingo la vuelta ciclista acariciaría la carretera del pueblo y con ella la televisión haría inmortal al amarillo del cereal recién segado y cada parroquiano tendría su segundo fugaz de efímera gloria. En el bar, los pocos que quedan cuando agosto se despide, discutían sobre cual sería el sitio ideal: a la entrada del puente sobre el Trabancos, la esquina de la señá Lola o la solana de la báscula. Llegado el domingo la sonrisa se apodero de las mejillas de unas y otros. Se acicalaron y, entre la misa y los callos, tomaron las cunetas. Sonó el teléfono de “El cojo” su hijo le decía que faltaban tres kilómetros, vislumbraba el perfil del pueblo en la tele. Unos segundos de publicidad y enseguida volvemos. La vuelta ciclista pasó por Rasueros. 

OTRO MODELO DE CIUDAD

El peregrinar cansino de los vehículos aventando humo y ruido es salpicado periódicamente con esquirlas de música machacona que solicitan nuestro voto. Es el delirio de una campaña estéril políticamente de puro vacía. Halagan al oído y, como en los amoríos clandestinos, tras el frenesí, el olvido. No es que mientan, simplemente no dicen toda la verdad. Mientras la sociedad es el magma de un volcán en perpetua erupción, los programas electorales son una amalgama de objetivos deseables, pero mudos de política. En sus renglones no palpita la vida, huelen a dejación de funciones de políticos que, en vez de abordar un modelo por el que transitar, se limitan a enumerar los objetivos anhelados. Unos programas sepulcros del pensamiento que son el triunfo de los apologéticos del fin de las ideologías. Promesas de viviendas baratas sin explicar el cómo, un parque allí, un centro cívico acá. Les iguala en la nada, aparentemente no hay diferencias sino intereses. Y yo no quiero creerlo. No quiero creer que la alternativa a este alcalde altanero y simplón sea un polideportivo más o menos. El sueño es devolver el agua al río seco en que se ha convertido Valladolid y esa es labor de todos no del que más grite.

AL CÉSAR LO QUE ES DEL CÉSAR

Dicen que el papa ha venido pero -a uno no se le casa un hermano todos los días- no he podido seguir su periplo. Me perdí en ligerezas mundanas. Para ponerme al día leo las crónicas y son un relato de lo previsible. Podrían haberse escrito antes. Lisonja y jabón para describir el espectáculo, lipotimias de fans no tan distintos de los de la Spice Girls, obispos y obispillos que, como el concejal hortera de turno presentando un concierto de Operación Triunfo, se vanaglorian del éxito del día. Y bien pensado no es para menos, el líder espiritual de una parte de la población tenía a sus píes y arrodillados al presidente y al jefe de estado de todos. Nuestros representantes políticos talaron la dignidad que sus cargos deberían acarrear. En vez de analizar a la luz de la razón, esculpen sus valores morales con el ojo dirigido al Vaticano. ¿Por qué se prohíbe la  investigación con células madre?, ¿por qué no se permite formalizar el matrimonio a las parejas homosexuales? Eso sí, cuando afecta al interés personal, promueven una guerra pese a lo que diga el papa o San Pedro. ¡Tan preocupados por nuestros pecados y tan poco por nuestras opiniones!

RUIDO DE CORNETA

Ya pasó el último cura por la pantalla de la “pública” televisión española así que se puede dar por concluida la interminable semana de procesiones. Una semana encorsetada entre dos paradojas: Comienza un 14 de abril, día del sueño de una España laica, ilusión asesinada por las hordas de la cruz y la espada. Setenta y dos años después se sigue mezclando a dios con los presupuestos del estado y se le invoca para que  ayude en la tarea de democratizar al mundo matando a quién por allí circule. Se clausura con la resurrección de las hostilidades sobre unos individuos que decidieron celebrar la noche de San Juan en la playa. No pudieron. El bullicio de esa fiesta era execrable mientras los decibelios de las cornetas de las cofradías no enturbian la paz de nuestras noches. Los ruidos son iguales pero unos más iguales que otros.

Los únicos que no se han enterado del fin de la semana santa son nuestros políticos. Los del PP procuran cubrir su rostro ultramontano luciendo un capirote centrista para evitar el flagelo electoral, mientras, los del PSOE salen en procesión por Valladolid y exaltan a la talla de la santa cofradía del paso atrás, Felipe González.

ZORROS EN GALLINERO

Aterido de frío, en la estación de trenes de Burgos, maldigo mi suerte. Recuerdo aquella campaña institucional de RENFE en la remota era del todo va bien: el 96% de los trenes llegan y salen con una escrupulosa puntualidad. Y yo empeñado en montar en los del 4%. Haciendo tiempo, y matando el frío, entro en el vestíbulo y charlo con un currito de la cosa. Le comento mi cenizo ferroviario, él sonríe y da rienda suelta a su frustración: eso del 96% será en otro sitio, pero aquí el material que nos traen es el que desmontan en Alicante y así.... El presupuesto se debe agotar en el proyecto del AVE. Ya en casa, topo con una carta del alcalde dirigida a mi hijo pero encabezada con un “Estimados padres”. En ella nos relata que nos hace el favor de cumplir con su deber. Gracias. Adjunta una guía de escolarización con las pautas a seguir y un listado de los centros públicos ¡y privados!. Como si en un panfleto del Gadis nos informasen de las ventajas de comprar en El Árbol. Pobre sector público exangüe por gestión de quienes no creen en él.

Leo la prensa, la sangre de miles de iraquíes entreverada por la de negros e hispanos al son de las barras y estrellas tiznan de escarlata al Tigris y al Eúfrates. Arrasado Irak arranca el saqueo institucional –eufemismo: reconstrucción-, dirán que se beneficia EE.UU. o España. Mentira. Se benefician los mismos que construyen el AVE y rigen centros de enseñanza privados.

LEYES ILEGALES

Por si fueran escasos los frentes de batalla abiertos por este gobierno, el Tribunal Supremo les aniquila la política de extranjería. En este contexto bélico, en el que los periódicos escriben con sangre la mayoría de sus páginas, la sentencia ha pasado casi de rondón. Pero hela ahí. El polvo “teníamos un problema y lo hemos solucionado”, con la lluvia que ha caído, llena de lodo la política social de un gobierno a la deriva. Y les desmonta su concepto de democracia. La contestación social a esa ley fue de dimensiones considerables; ciudadanos, grupos políticos y ONG´s pretendieron que el gobierno menguara sus ínfulas xenófobas. Aznar, a lomos de su mayoría absoluta, respondió con el desprecio: la mayoría la tenemos nosotros y esta ley la ha aprobado el parlamento, valen más nuestros votos que la respuesta de la calle. Pero son muchos ya los casos en los que los tribunales infligen serios varapalos al gobierno por desamparar derechos o libertades.

Una democracia no es una sucesión de dictaduras de cuatro años, hay unos derechos básicos que respetar. Esta política de hechos consumados es, además de una aberración jurídica, un golpe axial a la estructura de un estado de derecho. Porque, aunque exista el amparo, siempre a posteriori, de un tribunal, ¿quién resarce del daño cometido en tanto se aplica una ley ilegal?, ¿de qué servirá que dentro de tres años algún tribunal anule la decisión del parlamento de intervenir en una guerra? La mayoría absoluta galopa desbocada.

PRIMAVERA

La primavera ha caído súbita sobre nuestras calles. Sobre el estiércol vertido y tras la lluvia de obuses, millones de flores han roto el hielo del desdén invernal de un gobierno guarecido en la madriguera obscura de una mayoría absoluta. Pero los osos tienen mal despertar cuando su letargo es perturbado por esa vehemente explosión vital.

Ruge el oso secretario general Arenas teorizando sobre el pacifismo. La marabunta salvaje nos insulta y eso es una falta de respeto, viene a decir. ¡Qué asco da! Mientras pulsan el botón siniestro de la muerte al azar se ofenden como damiselas victorianas al oír la palabra culo. Estos monosabios de tan buen vivir en su dictadura se escandalizan ahora, mojigatas como putas conversas, por la existencia de un gobierno tirano. ¿Se imaginarán corriendo a los búnkeres madrileños en un bombardeo americano para eliminar al sátrapa que gobernó aquí cuarenta años? Sufren un arrebato pastoral y se van de misiones a imponer la buena nueva de la democracia a los que queden tras la masacre. Hasta el papa, su sumo pontífice ante el que se arrodillan con peineta, les reprende; pero la caída del caballo les ha dejado sordos y creen entender lo que quieren oír.

Me llamarán antiespañol para ofenderme. Pobres. No se merecen ni respuesta. Ser español es un adosado casual. Ser humano es la esencia. Ellos son humanos, muy humanos a la manera de Nietzsche. Yo me quedo con el humanismo de Erasmo. 

REMINISCENCIA

El camino de la dictadura franquista a la democracia actual, la transición, se trazó con el lápiz del miedo. Unos temían que sus tripas colgasen del palo mayor como responsables políticos de la dictadura si el pueblo se soliviantaba; los que acababan de ser legalizados temían que las tripas que colgasen del palo fueran las suyas si los poderes fácticos reinstauraban la tiranía. Entre el miedo de unos y el pánico de otros, se pergeña un sistema electoral que, de facto, destruye el espíritu constitucional que asigna a cada cargo electo una libertad inviolable por mandato imperativo. Así, entre una asignación de escaños por circunscripciones que anula los votos de los partidos no mayoritarios y una elección en listas cerradas y bloqueadas, las oligarquías se perpetúan en el poder articulado ahora bajo las estructuras de organizaciones políticas mayoritarias en las que una mínima disidencia acarrea la guillotina en cuya tajadera se lee “disciplina de partido”. Por eso, mientras en Inglaterra dimite un ministro y la mitad de los diputados del partido del gobierno se oponen sin remilgos a las propuestas bélicas de su presidente, aquí no se mueve ni dios de su sillón. Aunque en la intimidad maldigan a ese cateto a babor que babea ante su capitán en la Cumbre de los Ozores. 

...Y ENCIMA SE REÍAN

Yo acuso a TOMÁS BURGOS GALLEGO, a ANA TORME PARDO y a JOSÉ GARCÍA HERNANDO de connivencia cobarde con la ultraderecha estadounidense en la ejecución de decenas de miles de inocentes, de torpedear el espíritu de Naciones Unidas respaldando una diplomacia mafiosa que pretende comprar voluntades en forma de votos para justificar el saqueo de un pueblo, de escamotear el debate social arropando sus vergüenzas en eufemismos al no ser capaces de respaldar públicamente el propósito belicista mostrado con sus votos, de no secundar el ansia de sus representados –entre ellos una hermosísima mayoría de los que les votaron-, de colocar a España en la tesitura de tonto útil en el plan bushiano para urdir un mundo unipolar en el que el derecho internacional se confine en las órdenes, necesariamente interesadas, expelidas por la Casa Blanca.

Ellos tres son los diputados del Partido Popular por Valladolid que, el martes pasado, dieron respaldo a la guerra con su voto, ellos tres argumentan que Sadam Hussein es un tirano, ¡vaya descubrimiento!, al que coligan con Hitler y pretenden que creamos que el ser elegido por sufragio expide carné de demócrata, sin recordar que el mayor carnicero del siglo pasado obtuvo el poder a través de las urnas.

Si al final imperan sus apetitos guerreros, ellos tres y a los otros 180, serán culpables.