Ahora que Valladolid se ha transformado en un plató, nos
cuesta identificar si, cuando nos cruzamos por la calle con una escena que nos
detiene, observamos un brote de realidad
o asistimos a una plasmación cinematográfica. Menos mal que aquí aún algo nos
detiene, que cuando lo sorpresivo nos asalta seguimos formando remolinos, señal
de que conservamos remanentes del pasado, inercias de comunidad. Un aroma de
pequeñez que espero no se pierda nunca: tiemblo al escuchar historias de
personas tiradas en el suelo que, durante horas, son rodeadas por el caminar de
viandantes a los que nada pasma ni
altera.
Toparse en la Rondilla con un hombre encaramado a una
fachada, agarrado trémulamente a una barandilla, sorprende. Trepar por los
muros, que no nos es propio, forma parte de nuestro catálogo de fantasías. Ya
hace un siglo, volviendo al cine, ‘El hombre mosca’ Harold Lloyd escalaba por
una pared hasta quedar colgado en todo lo alto de la aguja de un reloj. Nuestro
imaginario, ante tal encuentro, se activa y recrea lo que ve como si fuera la
penúltima secuencia de un vodevil. El cine, insisto.
