Para cualquier
madridista Villarreal no es más que un poblacho de provincias y Guti les presta
su voz: “paletos”. Para un directivo merengue el Valencia no es más que
estación de paso, para cualquier
futbolista con aspiraciones llámese Mijatovic o Mendieta. Para cualquier
acémila del fondo sur los futbolistas de un equipo vasco “no son españoles son
hijos de puta”. Para cualquier norteamericano el difuso e inconcreto resto del
mundo tiene la obligación de permanecer sometido y, además, no hacerse notar.
Para cualquier gobierno de los USA la defensa de los intereses de sus empresas
ha sido prioritaria frente al respeto a unos mínimos derechos en los
territorios donde se implantan. Para cualquier multinacional, Afganistán, tras
su labor de zapa al expansionismo soviético, se convirtió en potencial campo
sembrado de oleoductos que omnipotenciasen su control de los centros de
extracción del petróleo mundial. Con el pretexto de liberar a las afganas de
sus burkas y transformada su tierra en desierto para horadar, pretenderán ver
sus bragas desde el subsuelo ocupado completando el ciclo de humillación.
Cuando tiroteas a la milana puedes ser ahorcado por cualquier Azarías harto de
prepotencias. De soberbios es no esperarlo, de mentecatos no entenderlo.
Blog sin más pretensión que la de poner un poco de orden en mi cabeza. Irán apareciendo los artículos que vaya publicando en diversos medios de comunicación y algunas reflexiones tomadas a vuelapluma. Aprovecharé para recopilar artículos publicados tiempo atrás.
sábado, 29 de octubre de 2005
viernes, 28 de octubre de 2005
A VUELTAS CON LA ENTREPIERNA
Uno ya está un poco mayor, y sobre todo casado, para
alardear de deseos húmedos en entrepiernas varias. Lo que no obsta para
reconocer que épocas hubo en que me hubiera matado por encontrar con quien
compartir pasiones y pulsiones, que las copas con los amigos eran la posición
de partida de un juego cuyo culmen se tejía en una alcoba desconocida. Pero
eran muchas más las veces que retornaba a casa silbando, impasible el ademán y
pensando que la próxima vez sí. Así, de fracaso en fracaso, hasta el efímero
éxito final y vuelta la burra al trigo, que nada hay más tenaz que un
veinteañero en la búsqueda de un acople sexual.
Gonzalo Muinelo en la ofrenda de
la vera cruz fustigaba a tirios y troyanos, testigos mudos de un proceso de
descristianización de la sociedad. Síntomas hay de la razón de su aserto, el
mensaje de aquel rebelde muerto a manos de los suyos no tiene apenas seguidores
y menos entre los que así se llaman. Murió pobre, clamó por la justicia, alzó a
los marginados sobre los fariseos, expulsó del templo a los mercaderes... en
fin “el que quiera venir tras de mí que deje todo cuanto posea y me siga”. Pero
hete aquí que no, que la descristianización pregonada es la de una sociedad
moderna que vive en promiscuidad. Pasmoso si no fuera tan manida la aversión al
sexo de los sectores que hoy copan el poder en una institución tan jerarquizada
como la iglesia católica. Mandamases iracundos que anteponen su restrictiva
moral tildando de actuar como animales a quienes desoyen sus mandados.
Sorprendente es su desconocimiento de la biología y el machismo que rezuman. Si
algo diferencia, en materia sexual, a la mujer de cualquier otra hembra
mamífera es la disposición a poder disfrutar del goce carnal más allá de la
razón reproductiva, cualidad biológica que nos separa del mundo irracional.
Nada hay más animal, menos humano, que soslayarla para relacionar sexo con
reproducción, anular las llamaradas de nuestro cuerpo y desoír los cantos del
placer. Contingencia que si se nos dio es para disfrutarla. Y si don Gonzalo no
quiere en su derecho está pero ya es hora de que mire a su alrededor, comprenda
que la tierra gira, asuma como bueno lo que no daña y ceje en su empeño de
satanizar a quienes no pasan por su ojo de la aguja. Así cada quién disfrutará
con quien quiera y los Muinelos de turno serán un poquito más felices, tendrán
un motivo menos de preocupación. Que además no es para tanto.
ESCUPÍ EL PLATO EN EL QUE COMÍ
Son
pocos y sus cuentas no son corrientes. El mundo cae a sus pies y
cualquiera de sus actos, gestos o salidas de tono se convierte en
portada de los medios de comunicación y lugar común de las charletas de
tasca durante varios días. Viven como dioses y como tales viven. Su
única habilidad conocida es la destreza con los pies.
Uno
de ellos, cuando su equipo celebraba el triunfo en un torneo,
deslenguado por la euforia y quien sabe por qué más, micrófono en ristre
y mil cámaras mediante, oficia su “éxito” con un estentóreo cabrón a
modo de afrenta final al equipo vencido que casualmente fue el suyo.
Un
poco por su voluntad y otro por la que se le venía encima suplica
perdón, reconoce su yerro y desagravia su ofensa mostrando gratitud al
club otrora vejado. A partir de ahí todo son parabienes y aplausos por
su pronta rectificación en la que asume como verdad revelada que uno no
debe escupir el plato en el que comió. Deduzco que si la burla hubiera
ofendido a otro club que no le hubiera tenido jamás en su plantilla
nunca se hubiera retractado de sus palabras pero ¿qué es eso del plato
que te dio de comer?
En
el fútbol de élite, tal y como hoy se entiende, el futbolista es a la
vez mano de obra, materia prima y máquina de producción. Europa, la
Europa rica, consume más de lo que produce y escarba fuera de sus
fronteras en pos de críos que en un futuro cercano alimenten su
beneficio. América del Sur y África son los caladeros en los que se
atrapan las piedras que, debidamente pulidas, se convierten en
diamantes.
Samuel
Eto´o, nuestro protagonista, era un chiquillo africano cuyas cualidades
innatas para eso del fútbol le libraron de la patera. Un privilegiado
de una forma de entender el mundo. El éxito de uno trasciende mientras
la miseria de los demás es la realidad cotidiana de la que nos alejamos.
Él llega a España en avión.
La
empresa que le contrató no valoró otra cosa que el rendimiento
económico que Eto´o le iba a ofrecer en el futuro, nunca le regaló un
plato de comida. Se lo ofreció a cambio de muchísimo más.
El
fútbol es una empresa que vende ilusión pero la ilusión es una
espejismo que rinde cuentas en el futuro. La empresa es una realidad que
hace caja día a día. El perdón suplicado por Eto´o es digno de encomio
pero de sus palabras sobran las de un agradecimiento innecesario. El
plato que le dieron, el que le dan, no es tan distinto del pesebre en el
que mi padre echaba la panija a los cerdos, pensando en San Martín.
jueves, 27 de octubre de 2005
SIN ARMAS, CON SOLUCIONES
La esencia de una sociedad es el
conflicto. Bien encauzado supone un paso adelante, una oportunidad. Pero
a veces se encanalla hasta ajar el tejido social. Existe un mojón en el
camino a partir del cual es tarde para aplicar ensalmos o pretender
sanar con gasitas de algodón.
En el País Vasco subsiste un conflicto
enquistado cuya metástasis llega a cualquier rincón de España, un
conflicto que ensarta el pasado y el fututo rasgando cualquier atisbo de
normalidad social, cultural o política. ETA, en este contexto, es sólo
la punta negra de un iceberg. Pasear por las calles de las ciudades
vascas o dedicar unos minutos del verano a hablar con gentes de esa
generación, la mía, que ha nacido allí pero vuelven puntuales a nuestros
pueblos, los de sus padres, no deja lugar a la duda.
ETA es un residuo del franquismo, una
banda que pretende imponer su visión del mundo a punta de coche bomba.
Un anacronismo sin valor futuro pero capaz de deteriorar el presente. El
final de su anacrónica violencia es el paso previo para abordar las
demás contradicciones, para que el conflicto deje de ser tal. Pero el
remedio no es sólo el fin de la violencia etarra.
Anteayer
cientos de miles de personas se manifestaron por las calles de Madrid
convocados por la Asociación de Víctimas del Terrorismo con el empeño de
defenestrar la resolución del Parlamento por todos conocida.
Entiendo, desde el dolor de quien lo ha
perdido todo, su afán. Comprendo que como dolientes principales
necesiten una reparación y centren su empeño vital en ello. Quien ha
sufrido el rigor de la violencia debe ser un soporte ético pero nunca se
puede arrogar el privilegio de ser un colectivo decisorio en exclusiva
de las políticas ni ser ejecutor del derecho. El uso perverso del poder
empático de las víctimas va preñado de una malicia irresponsable.
La macabra trayectoria de ETA es el
deyección de un conflicto. Pero tras el eco de los disparos olvidar su
respaldo social, criminalizar a todos los que sin violencia aspiran a lo
mismo, desoír el magma que mana bajo nuestros pies, puede lastrar los
días venideros.
Con la violencia de ETA hemos de acabar, sus planteamientos políticos sólo pueden refutarse con argumentos de mayor peso.
Los
conflictos que brotan de enfrentamientos nacionalistas son de largo
recorrido, o se trabaja en pos de una solución o pudren las carnes como
una larva que va creciendo y brota de sopetón estallando en la cara. Las
soluciones manu militari demoran pero no curan. Tito mantuvo
aparentemente acallados los ecos nacionalistas en Yugoslavia medio
siglo. El resto de la historia ya la conocemos.
miércoles, 26 de octubre de 2005
LA CENA DE LA ETERNA JUVENTUD
Hay
días que merecen la pena. Escribo con las ojeras de una trasnochada
cada vez más infrecuente y una sonrisa resabiada de nostalgia y de
ilusión. Casi cien personas, cien locuras. Alguno ha traspasado el
Rubicón de los cuarenta, otros no llegan al peldaño de los veinte.
Risas, alegría, abrazos...encuentro. Semblanza de una excepción. Tres
lustros de reivindicación en un mismo mantel: la historia de Alternativa
Universitaria.
En
ésta época de crisis del asociacionismo, más aún del que enraíza su
referente en la utopía, la salud de A.U. es un fenómeno sociológicamente
inaudito. Si además se trata de un colectivo juvenil –quince años son
ocho generaciones distintas y enlazadas- sólo hay una explicación: han
encontrado un bote con el bálsamo de Fierabrás.
En
A.U. la juventud no es un ave de paso, ni un resabio cínico de la
adolescencia. Es un manera de afrontar la vida, una propuesta insolente
en pro de una universidad pública, abierta e inmersa en la sociedad de
la que forma parte; de una universidad encaminada a preparar personas
con capacidad crítica y que apoye a los grupos sociales que sufren
exclusión. Para la memoria colectiva quedan aquellos acuerdos del
claustro universitario apoyando a los insumisos o a los homosexuales.
Un
centro de información por el que han pasado miles de alumnos,
movilizaciones contra la subida de tasas, contra las lous o los informes
bricall que atacaban a la esencia de universidad pública, contra los
que aprovecharon su cargo para falsificar las notas hasta que fueron
condenados por ello ¿verdad señor Aroca? En la calle y en el despacho.
Horas y horas de trabajo sin perder la sonrisa. Horas de un día, de un
año y otro....
Los
libros de historia están atestados de reyes y reyezuelos, de caciques y
fotos de palacio pero los grandes cambios políticos y sociales
despuntaron del esfuerzo originario de unos pocos que supieron que
organizados podían más.
Entre
el desdén de quienes viven en un mundo del que nada se cuestionan, el
posibilismo de los que se preguntan los por qués, habita el entusiasmo
de una asociación juvenil que sueña el mundo que no es y se lanza a la
aventura de conquistarle preguntándose “¿por qué no?”. Se llama
Alternativa Universitaria y tiene las puertas abiertas.
martes, 25 de octubre de 2005
LA FUENTE DE LA PLAZA DE RASUEROS
De tanto en tanto rehago el hatillo de ropa y desando el camino por el que deserté del arado hace ya muchos años, los escasos cien kilómetros de uva y trigo que separan mi casa del exangüe Rasueros, mi pueblo. El regreso no es un retorno sino una constatación de lo inapelable de la huida, en todo caso un arrumaco con nostalgia, más que a la tierra, al tiempo que en ella hubo vida.
Rasueros, sincero, recibe con el cementerio a la entrada. De un blanco traslúcido, esa receptoría de muertos evoca más historias que historia en todo el pueblo queda. Poco más tarde el ruido del coche nos anuncia y abre de súbito la puerta de mi vieja casa de niño. La mueca de ternura de mis padres, ya aquejados de edad, el retozo de su risa ajada cuando abrazan a su nieto, mi hijo, me descoloca entre dos mundos de los cuales no formo completamente parte. Es un achuchón entre dos universos inmiscibles; los abuelos de Rasueros, el nieto de Valladolid y yo doliente de doble desarraigo, de la condición de forastero en ambas partes. Es un dolor desesperanzado sin antídoto que valga.
domingo, 23 de octubre de 2005
DE NOSOTROS DEPENDE
Una maleta como
principio y fin de Rosa María. Una maleta de cartón de España profunda huyendo
de las penalidades del hambre mesetario le acompañó en el sueño de pan de la
Barcelona industrial; otra maleta, rebosante de infamias, apostada en un banco
fue testigo de sus últimas palabras dirigidas al cielo o a la nada. Rosa María,
dieciocho hijos mediante –once vivos aún- ha muerto sola y abandonada. Vieja y
loca era demasiada carga y como una culpa cualquiera se la arrojaban unos a otros.
Ya sin fuerza y sin razón se la despeñó al abismo, probablemente su demencia le
anuló la capacidad de odiar, de despreciar a sus hijos, hasta eso se ahorraron.
El hecho no es reciente pero ahora ha trascendido tras un proceso judicial que
le ha puesto precio: 240 euros de multa. El ordenador con el que esto escribo
equivale al abandono de cinco madres. Paradojas del simple existir, con el paso
de los años, una madre, se transforma en una vieja y si todo se mide por la
eficacia y el rendimiento ¿Para qué sirve una vieja?. 240 euros es la punición
por arrojo de escombros en la vía pública.
Américo Rodríguez
grita su rabia contenida tras muchos años y más desaires. Se le niegan seis
metros cuadrados donde instalar un ascensor que sustituya a sus pies enfermos,
se le niegan las palabras directas del presidente de la Junta mil veces
requeridas, se le niega una vida distinta al vegetar... y llora hacia dentro
sus lágrimas mientras pasea su dignidad recordando que su vivir es un sinvivir.
Cincuenta días de huelga de hambre nos interrogan, y tras cincuenta días, con
Américo en el hospital, su mujer no puede más: “que quién pueda hacer algo lo
haga”. De la misma forma que la vida es eterna en cinco minutos, la existencia
puede ser insufrible sin seis metros que no se venden. El aleatorio dardo de la
enfermedad se ha clavado en Américo pero la puntilla es brutalmente humana.
Son dos casos,
sólo dos personas invisibles en las estadísticas. En los próximos meses seremos
bombardeados con promesas de una mejor calidad de vida si votamos a tal o cual
partido. Hablarán de proyectos faraónicos de miles de millones de euros, de
trenes que en media hora nos llevarán a cualquier parte, de Europa, de la
Constitución. Pero somos nosotros, usted y yo, los depositarios de parte de la
felicidad de las personas que nos rodean. Tomando partido por los más débiles.
Es una opción egoísta, mañana seremos viejos o enfermos.
miércoles, 19 de octubre de 2005
VIAJE DEL SUBSECRETARIO
La hipocresía reviste con verbo de tul el
sentimiento de culpa, es anhelo de integridad, una vil justificación, una
gracia que ofrece el error asumido. La envidia de la virtud hizo a Caín
criminal, nos recuerda Machado. El hipócrita pretende, con gestos acomodados a
sus palabras, ser creído (él o la tribu de la que se siente parte) Y el PP es un caballo que porta un baldón de muerte
como joroba. José María Aznar se sintió importante declarando una guerra y sus
huestes han de obrar en consecuencia. El general de esta plaza, Javier León de
la Riva, a falta de divisiones acorazadas, aporta lo que tiene: ordena a Rafael
Salgado, vicesecretario del ayuntamiento, ir a Irak y explicarles como se
privatiza el agua o como quedaría de lustrosa la ciudad de Diwaniya toda ella
llena de fuentes. Les prevendrá de las fechorías de las Asociaciones de Vecinos
o de los padres dolientes por naderías de leucemias y otras hierbas. Adecua
palabras y obras al gusto del mandamás, blanquea el rubor de su tez ante el
ridículo presidente; “soy de los suyos, es de los nuestros”.
Y digo, traviste las palabras y con ellas
los presupuestos: los dineros que costearán el viaje saldrán del anémico
saquillo destinado a la cooperación internacional, serán detraídos de la
escuálida cantidad de 600.000 euros que destina Valladolid a proyectos de
desarrollo en países desahuciados en el trastero del planeta. Idéntica
cantidad, sirva de referencia, que hace ocho años. Quizá ahora, como antifaz
que enmascare el desaguisado bélico o como anzuelo que acalle a las voces
discrepantes, aumente. Vano esfuerzo.
Lo del alcalde de Valladolid es un ejemplo
más de cómo el ego acomplejado del presidente secuestra la voluntad, y la
dignidad, de sus mandados. O quizá soy un pertinaz optimista que procura rebuscar
gérmenes de razón en el guijarral del conservadurismo español. Quizá esa
derecha que se envuelve en la bandera y juega al me pongo de pie, me vuelvo a
agachar, desea que juguemos a los agachaditos inertes que dejan hacer; tal vez
esa derecha que sueña con inmovilizar la historia, esa derecha de solaz
onanista ante visitas del Papa o desfiles de militarones disfrazados de Mahatma
Ghandi sólo ansíe ser respetada por sus músculos.
Puede que Javier León de la Riva no
practique la hipocresía tribal, se crea a sí mismo y entienda que gastar el
dinero del municipio en el viaje del subsecretario sea el idílico colofón a la
liberación de Irak. ¡Qué horror!
Suscribirse a:
Entradas (Atom)